¿Desterramos a los saeteros malos?

Anoche me quedé en casa, como todas las del año –o casi todas–, pero decidí poner la radio para seguir un poco entre cabezadita y cabezadita la Madrugá sevillana. Acabé asqueado, sinceramente, con tanto programa casposo de esa Sevilla que nunca me gustó y de la que me alejé hace años, en cuanto pude. Escuché algunas saetas en directo y no daba crédito alguno a lo que oía. No en la  calle, de esas espontáneas, sino en los balcones, cobrando o sin cobrar, qué más da eso, aunque al que cobra sin saber cantar deberían encerrarlo en una mazmorra y destruir la llave. Y en Sevilla, desgraciadamente, es cada año más frecuente eso de escuchar a saeteros malos y a saeteras peores todavía. ¡Al Gran Poder, por Dios, que ni Bach que resucitara valdría para ponerle música a tamaña obra de arte! Si a esto unimos la basura que se ve por las calles del centro de la ciudad y las estampidas de anoche, es para llorar. ¡Ay, Sevilla! Me costó dormir, una vez que había decidido apagar la radio, o sea, la caspa, para soñar con aquellos saeteros del tiempo de mis abuelos y aquella Sevilla de no hace más de cuarenta años, cuando, viviendo en ella, el hecho de despertar cada mañana era un espectáculo.